Два разговора о смысле жизни

Автор:
Опубликовано: 2681 день назад (17 марта 2012)
Рубрика: Без рубрики
Редактировалось: 2 раза — последний 17 марта 2012
+2
Голосов: 2

1. Это неба полотенце. Это речка. Это лес.
Это тихий плач младенца. Это ангел. Это бес.
Это вышиты на ткани солнце, звёзды и луна.
Это жизнь моя на грани то ли смерти, то ли сна.
Волк, как ветер, завывает. Как луна, вода блестит.
Бог лицо от нас скрывает. Мать дитя своё растит.
Это травы зреют в поле, это зверь живёт в неволе,
привыкая к новой роли, в небе бабочка гостит.
Ах, давно ль она дрожала, потому что червячком
на сырой земле лежала то ли навзничь, то ль ничком?
И имела вид наивный, и смеялась надо мной,
а теперь, как ангел дивный, держит крылья за спиной.

2. Это чистая тарелка. Это ложка. Это ложь.
Это страшно. Это мелко. (Слов во тьме не разберёшь).
Тьма закрыла свет, как штора. Ночь на улице шуршит.
Тонкой ниткой разговора воздух в комнате прошит.
Я ребёнка пеленаю, тихо плачу и молчу.
Помнишь? Помню. Знаешь? Знаю. И заплатишь? Заплачу.
Чем заплатишь? Звёздной пылью, молоко из чашки вылью.
За спиною пряча крылья, ангел дует на свечу.
Как спокойно и бесстрастно Бог пускает время в рост!
Безвоздушное пространство служит пищею для звёзд.
Ночь — кормилица и нянька — с головой укрыла твердь.
Человек, как Ванька-встанька, погружён то в жизнь, то в смерть.
Я лицо росой умою, чтоб глаза мои закрыл
ангел с траурной каймою по краям лазурных крыл.


© Светлана Кекова
Снег идёт, снег идёт . | Уставший ангел
Комментарии (8)
0 # 17 марта 2012 в 01:08 +1

------------
кто-то в толпе сказал: "поезд Богородицы" -
и все поехали. кто куда, к родным.
стучит железная дорога, горчит поминальный дым.
приедут - сядут за стол с четным числом всего.
сказал бы мне кто, где именно это находится, -
но сама дойду, ничего.


Катя Соколова.

0 # 17 марта 2012 в 01:13 +1

------------
Даже он говорил: всё Курёхин и Чехов -
то безумные огоньки, то - тоска.
Но во всём одинаково смотрят на человеков
Люди с высокого высока.

Одинаково быстро и тяжелые, и легкие тени
пробегают передо мной. Не смотри,
Господи, - а дай мне маленького оленя,
золоторогого, светящегося изнутри.


Катя Соколова.
0 # 17 марта 2012 в 01:19 +1

-------------

ИЮЛЬ


Ни влагу, ни сквозняк
из спального квартала
день не сулил. Итак:
ТЕБЯ МНЕ НЕ ХВАТАЛО.

Затем пришла гроза
и тишину обстала.
Из зеркала креза
(тебя мне не хватало)

обрызгала чело
усьмой и целовала.
Но всё бы ничего -
тебя мне не хватало.

Ты рядом не спала,
ты родинки считала;
на том конце весла -
тебя мне не хватало -

ты, чтоб не расплескать,
как мёд меня черпала
до гальки, до песка...
Тебя мне не хватало.

...Потом, уткнувшись в брег,
ты юбкой подвязала
мой голос, этот бред
(тебя мне не хватало?),

и унесла туда,
где смерть переживала
тебя, меня - когда
тебя мне не хватало;

где взмыленный, как лук,
шашлычник из мангала
обугленный мой слух
поддел (мне не хватало

тебя!) витым ногтём.
И слышно во все стало
концы - как пред дождем:
Тебя. Мне. Не. Хватало.

Ты этот слух что стих
вдыхала и глодала;
я наконец постиг:
тебя - мне не хватало.

Ты жизнь мою, как сон
во сне, припоминала.
Мы спали в унисон.
Тебя - мне - не хватало.

И сколько бы, любя,
ты мной ни прорастала -
с тобой, в тебе, тебя
мне мало.


Санжар Янышев

0 # 17 марта 2012 в 01:52 +1

----------------
если память позволит, я больше сюда не приду
лес похож на трехцветную кошку, но счастья не принесет
плюшевая лошадка лежит на земле в саду
кукла моя гниет

осторожно, работает кран
поднимают, несут отца, он спокоен
он в трико, на нем написано воин

я не больше себя, никогда не больше себя
есть ли силы смотреть сюда

Катя Соколова.
Admin # 17 марта 2012 в 02:11 +2

Екатерина Соколова.

А теперь громко и четко: “Я могу говорить”.

Андрей Тарковский. “Зеркало”



Почему не умрем? Умрем. Летом в доме жила, в который

горячее детское время сквозь окна текло.

Чья-то рука, не уставая, шевелила шторы,

и мне в этой комнате было, как птице в кусте, тепло.



Там жил священник, крепкий, как само это слово.

Вот желтые книги его, с пометками, на столе моем.

В конце ничего не помнил, кидался – мама рассказывала – бестолковый.

Заставляли мебелью дверь, но был, чтобы видеть, проем.



Там жила прабабушка, сидела на печной приступке,

как войдешь – сразу слева. Слепая, и всегда сидит.

Надо было здороваться – подходить, давать ей руку.

Мы легко касались ее, убегали. – Катьo? Тэ кытчo нo, кыт...*



...Я могу говорить, как тот юноша, – за себя, за нас.

В эту рань морозную, посмотри, мир до конца вмещен.

Почему не умрем? Умрем. Но разве сейчас

что-то есть кроме жизни? Есть что-нибудь еще?
Admin # 17 марта 2012 в 02:17 +2

Память

С братом листаем семейный альбом
Смотрят на нас черно-белые лица
Многие нам с ним совсем не знакомы
Мама пришла, видно тоже не спится.

Вот документы какие-то старые
Деда медали, листы наградные
Вот он на карточке, руки усталые,
Молодой здесь еще, а виски уж седые

Дальше сквозь время мы пробираемся
Бабушка наша, совсем еще девочка,
К кому-то щекой она прижимается,
Мама сказала: « А это мой дедушка»

Из-под обложки листочек достала
Сложенный вчетверо, пожелтевший
А это прабабушке вашей старой
Последний с фронта привет долетевший

Два года, как нашей старушки не стало,
Той, что осталась вдовой в двадцать семь,
Это она с братом нас воспитала
Это мы ей обязаны всем.


Соколова Екатерина

Admin # 17 марта 2012 в 02:26 +4

От скуки

Сидели Вы с друзьями за вином,
Холодный дождик капал за окном,
Текли ручьи по городским камням,
От скуки Вы придумали меня...

Придумали, что где-то под луной,
Живет душа, что хочет стать родной,
Такому бессердечному, как Вы…
А я в любовь поверила… увы…

В ваш дом пришла однажды из мечты,
Мы как-то сразу перешли на «ты»,
Я стала матерью, женой, слугой…
Вновь заскучал ты и ушел к другой

Соколова Екатерина
Admin # 17 марта 2012 в 02:34 +2


Еду темной дорогой, ночной.
Словно стража стоят кипарисы.
Моря рябь вместо глади речной
И туман, словно сцены кулисы.

Здесь луна чуть с другой стороны
И леса не такие, как наши.
Чуждый воздух чужой страны.
Я опять на столетия старше.

А душа так и рвется домой,
Ну когда, ну когда же обратно?
Поворот за Медвежьей горой
Спрятан в облаке сахарно-ватном.

Поворот на дороге, в судьбе...
Неизвестно, что будет дальше.
Только б жизнь посвятить борьбе
За стихи, что бывают без фальши.


Екатерина Соколова.

Яндекс.Метрика